Texte nominé pour le prix Short Edition - Livres en tête 2015
Livres en tête - Thème : Je me voyais déjà en haut de l'affiche
J’étais tout en haut. A dix-huit ans, mon genou venait de saisir sa chance en marquant un but crucial. L’Equipe me propulsa en une. Avec mon cachet, j’achetai une Porsche qui n’en manquait pas et signai pour un club anglais qui se ruina pour l’occasion.
Mon cercle dont j’étais le centre d’intérêt s’élargissait de façon exponentielle : filles qui m’avaient snobé, agents simples et doubles, faux amis gravitaient autour de mon nombril et vivaient à mon crochet de footballeur. Je dépensai tout en deux mois, comme un condamné ou comme si l’argent allait déferler sans se tarir. Sorti de nulle part, de ma cité HLM de Saint-Ouen, j’étais à des années-lumière de mesurer combien la cité nous colle à la peau…
A peine débarqué en Angleterre, mes ligaments croisés me lâchèrent, distendus à jamais, partis en croisades. J’ai tout tenté pour revenir. J’ai même appris l’anglais ; après trois mois, je le parlais mieux que le français. Mais à quoi cela sert-il de parler anglais quand on n’a plus de ligaments ? Mon club me vira sans indemnités. Je l’attaquai en justice…ce qui acheva de me griller dans le milieu : je fus taxé de procédurier (les clubs fuient les taxes).
Je tentai alors de rebondir en division inférieure, mais ce fut une guerre de tranchées entre poilus aigris, dans ce microcosme où les joueurs avaient atteint leurs limites en castagnant dans le dos de l’arbitre. On me fit payer mon statut d’ex professionnel, de nanti : mes chevilles et tibias furent massacrés. J’étais devenu l’homme à abattre.
Après cinq ans de démarches judiciaires judicieusement ralenties, mon avocat me lâcha dès que je ne fus plus en mesure de le payer.
Retour à Saint-Ouen. Comme moi, ma Porsche ne vaut plus un clou, cabossée par la vie. Chaque matin, je croise les petites frappes locales, ces mômes qui me toisent depuis que j’ai refusé de faire équipe avec eux. Ils guettent capuchonnés avec un téléphone pour mille euros par jour, maillons du réseau de la dope. Moi, j’ai des principes que je laisse aux autres le soin de piétiner.
Je fais ensuite mon crochet quotidien au Dia (mon frigo est trop petit pour stocker). A mon retour, ma mère broie du noir. Hier encore, elle s’était vu hériter d’une partie de ma fortune. Aujourd’hui, elle est ruinée sans avoir eu le temps d’être riche. Elle est dévastée et m’entraîne malgré elle dans sa chute. Je dois sauver ma peau. Je me claquemure alors dans ma chambre et la magie opère : j’écris et les phrases déferlent sous l’effet des endorphines.
Ramdam en mer
Rament, dament la mer
Rament, damnent
Rats à mon grand dam
Rament dames
Rament meutes
Rameutent
Migrent en
mi-grands
misérables
mi-errants
microbes
mioches
miteux
miroitent
miracles
Mitraillettes
Misanthropes
Missionnées
Miradorisées
Mirages
Miasmes
Frontières
Front tiers
Fronds tiers
Front = Hier
Terre des maîtres
Mer des traîtres
Mer des traites
Terre, mots, mètres
Taire maux maîtres
Rament, damnent
Rats à mon grand dam
Rament dames
Rament meutes
Rameutent
Migrent en
mi-grands
misérables
mi-errants
microbes
mioches
miteux
miroitent
miracles
Mitraillettes
Misanthropes
Missionnées
Miradorisées
Mirages
Miasmes
Frontières
Front tiers
Fronds tiers
Front = Hier
Terre des maîtres
Mer des traîtres
Mer des traites
Terre, mots, mètres
Taire maux maîtres
Courage against The Machine
« Respirez, Poussez ! ». Plus d’autre issue possible, ça devenait irrespirable. Il sauta en élastique dans l’obscurité la plus totale. Il s’attendait à une chute vertigineuse mais se cogna rapidement, il n’était pas sous vide même si l’atmosphère semblait protectrice. Ses jambes se dérobaient sous lui mais atténuèrent le choc lors de la collision. Il zigzaguait péniblement dans la pénombre, engoncé, dans un mouchoir de poche, irrémédiablement attiré par ce trou noir dont il ne voyait pas la fin du tunnel, rétracté comme sous l’effet d’une camisole de force. Il était à bout, de course, de souffle, de nerfs mais pas au bout de ses peines. Il n’avançait plus. Le calvaire, le cauchemar des claustrophobes, il était bloqué. « Respirez, Poussez ! ». S’était-il égaré dans une impasse ? Il avait besoin de repères. Aucune information temporelle, il cherchait midi à quatorze heures. « Respirez, Poussez ! ». L’espace d’un instant, une opportunité se présenta. Un plongeon tête en avant pour sortir de l’état de siège, il paraît que c’est mieux ainsi. Démarrage en trombe, d’Eustache – il lui semblait s’être élancé du forum des Halles même si c’était totalement irrationnel -, une impulsion puissante le propulsa, le confronta à de violentes secousses, des perturbations, des trous d’air.
« Respirez, Poussez ! ». Il entendait des voix, des cris plutôt. Personne. Autour de lui, des parois flasques et visqueuses, douces, étouffantes. Il eut l’impression d’arrimer dans une mare sans canard, un trou gorgé d’eau, une piscine dans laquelle il pouvait barboter, patauger, glander. Mais non, manifestement, on en avait décidé autrement. Impossible de tenir en place dans ce parc à attractions multiples : on l’incitait à évacuer le bassin sur-le-champ. Ballotté, baladé, transbahuté d’un stand à l’autre, le voici désormais en haut d’un gigantesque toboggan indoor dans lequel il s’engouffra avant d’être à nouveau coincé. Depuis l’intérieur du tunnel, il percevait plus ou moins nettement des rais, des faisceaux de lumière intense. Deux soucoupes volantes vinrent le tirer d’affaire, le pressant de chaque côté du crâne pour l’attirer vers le bas. « Respirez, Poussez ! ». Toujours ces cris, des hurlements insupportables témoignant d’une douleur ou d’une peur intense, ceux d’une femme à l’agonie qui ne maitrisait plus ses émotions, dépassée par les événements. Et vint la délivrance. Il atterrit sur la table de travail au moment où l’élastique céda. Il s’époumona pour évacuer son trop plein de pression. C’est une fille ! Bienvenue sur Terre, un autre terrain de jeux aux règles encore plus confuses, aux théories du genre, aux trucs dans le genre.
Etre arrivée là pourrait être un aboutissement si l’on considère le parcours du combattant du spermato fécondé, champion d’une tripotée d’autres zigotos, miraculé à l’issue d’une sélection de célestes ions, vainqueur de ce jeu de hasard. On a tous gagné au « Loto » une fois, une fois ne suffit donc pas. On lui donne un prénom mais elle n’a rien demandé, logique, plus tard on lui inculquera qu’il faut du courage et ne jamais réclamer, encore plus tard elle découvrira qu’il faut exiger, de soi-même ; recevoir un prénom ne suffit pas à faire de soi un Homme ou une Femme selon Kipling, pour se faire un nom, sans garantie, une deuxième naissance s’impose, on a tous le choix, le confort au risque de végéter ou l’aventure au risque de se perdre, on a tous le droit à une renaissance, sans royalties pour les François de 1 à N puisque François 1er avait eu un siècle de retard sur ses voisins (comment dès lors le combler si vite, ce retard ?).
Beaucoup s’écroulent dès la naissance, sans doute usés par leurs efforts intra utérins ou in vitro mal gérés et s’embourbent vite dans la glaise terrestre, pris dans les tourbillons de la vie, sans le loisir de dompter ses règles du jeu, sans loisirs, incapables de s’extraire de ces courants trop forts qui finissent par noyer, sans énergie, roués, girouettes, sans énergie vraie, givrés, sans aptitude à saisir les deuxièmes et nièmes chances, sans disposition aux yeux du Système alors qu’ils ne sont qu’indisposés. Les autres gardent en eux des ambitions de vie intactes voire exponentielles, attisées par des forces mystérieuses. Peut-on considérer qu’ils sont protégés par le sort ou par le Système ?
On peut s’abriter derrière son manque d’esprit de compétition pour masquer son manque de compétitivité. On peut taire ses ambitions de peur de connaître ses propres limites. On devient ainsi presqu’au-boutiste, l’adepte de la théorie des « si », le fervent apologiste de ces faillites où on a tous failli, l’ami idéal qui bouffe à tous les râteliers de l’insuffisance. On peut en revanche vouloir sortir du lot et déserter les chemins de la compromission pour ceux de la liberté. Les champs d’expression sont cultivables à l’infini de toutes les cultures et œuvres, on peut être l’Auteur de sa vie et de celle des autres, avec ou sans droits. Et si la vie n’était qu’un jeu démoniaque pour ceux qui auraient le loisir d’en rire ? Naître ou renaître, telle est la question. Elle choisira la renaissance, à défaut de reconnaissance, elle sera Auteure, mènera une vie anti conventionnelle, la plus belle des vies, disposera d’un capital financier atypique et d’un capital santé atopique, elle développera des allergies aux certitudes, en quête permanente de sens, les sens en éveil, elle veillera à ne jamais tomber en panne d’Essence.
Elle jouera avec sa santé en fouillant au plus profond d’elle-même une substance brute qu’elle exhibera après l’avoir sculptée, ciselée, autocensurée pour finir déformée, recalée, en substance. Elle perforera, creusera l’insondable et parfois sa tombe, pour faire son trou. Elle jouera avec le feu, pompier pyromane volontaire au secours de ses proches qu’elle immolera de silences pour mieux s’isoler dans ses écrits, le double jeu au quotidien. Elle finassera, aura des crises de mégalomanie qu’elle soulagera sur des décalcomanies, s’auto-érigera intello quand elle ne s’autoéditera pas, répondra du tac au tac, sans se gratter en surface ni tirer à boulets rouge. Elle prendra de la hauteur, avec ou sans H, ne saisira pas toujours les perches qui lui seront tendues, taillera les mots à la hache, même ceux qui fâchent, sans relâche, elle cravachera.
Elle combattra le Système, ce Système décadent. On élit Scarlett Johansson femme la plus sexy du monde, on vote par SMS pour d’illustres inconnus qui se trémoussent sur des plateaux télé, on démocratise le vulgaire, on le vulgarise, on twitte sur les seins de Rihanna, on parie sur des résultats sportifs, on deale, adeptes du Big Deal, ignorant tout du New Deal, on dealapide en dealettante, on espère gagner au Loto (une nouvelle fois), on aspire à devenir professionnel de football, on oublie que les agents n’y manquent pas d’r.., on table sur un beau mariage, on table sur la multiplication, on espère ferrer la perle rare comme on pêche un poisson à qui on éclate la gueule, on implore la chance, la réussite, des dieux, on peut s’engager pour une cause facile tant qu’elle ne requiert pas trop de temps, tant que ça reste un loisir, tant que ça n’empiète pas trop sur son temps, on aide par intérêt, on attend un retour, sur investissement, qui ne vient jamais, car le retour vient après l’aller devenu pis-aller, on n’investit plus, à charge de revanche, on brigue la richesse immédiate et ses signes extérieurs, les marques, la marque au crocodeal, on consacre toute son énergie à dénicher un terrain fertile en argent facile comme les texans achetaient à l’aveugle des terres qu’ils retournaient dans l’espoir d’en voir jaillir du pétrole, terre à terre, on sert sa cause en premier lieu, on soigne sa com’ mais on parle ça comm’. Dans ce Système, on oscille : on ose puis on cille.
Elle ira au bout des choses, défendra de grandes causes, soutiendra la recherche fondamentale pour que dalle, pour qu’eux dallent (les chercheurs), la lutte contre le cancer pour des clopinettes dont on veut réduire la consommation, représentera les fourmis de l’humanité qui n’ont pas le temps d’aller à la Cigale, tentera de décrocher la Lune, enverra ses manuscrits un peu partout, par monts et par vaux, à vau l’eau, elle essaiera d’attirer la lumière qui jaillira, aussi intense qu’éphémère, lors de concours de beauté sémantique ou thématique, il faudra camoufler ses tics, ses tocs, se faire mousser et rester humble, être appréciée à sa juste valeur, à juste titre, sans être cataloguée, à plus d’un titre. Puis la lumière se retirera pour l’abandonner cramée au milieu de sa terre brûlée d’où elle renaitra de ses cendres, une nouvelle fois.
Obsédée par les lettres, elle persistera, se renouvellera, accélèrera, rétrogradera, se mettra en danger spirituellement, en transe, en nage, libre, en âge, en rage, c’est sûrement ça le courage, prendre des coups et les rendre dans une rage contenue, une rage au cœur. Elle s’assurera de ne pas s’éloigner de ses racines, de résister aux sirènes du sensationnalisme, d’écouter son for intérieur, de conserver sa lucidité, d’harceler les intelligents fainéants, de combattre la facilité, de ne jamais abdiquer face à la fonte des cerveaux, que sa face visible, ses écrits, lui restent fidèles à jamais, comme un iceberg lutterait au milieu d’une mer se réchauffant pour pérenniser le confort de ceux qui lui marchent dessus.
Elle jouera jusqu’au bout sa vie sur les mots.
« Respirez, Poussez ! ». Il entendait des voix, des cris plutôt. Personne. Autour de lui, des parois flasques et visqueuses, douces, étouffantes. Il eut l’impression d’arrimer dans une mare sans canard, un trou gorgé d’eau, une piscine dans laquelle il pouvait barboter, patauger, glander. Mais non, manifestement, on en avait décidé autrement. Impossible de tenir en place dans ce parc à attractions multiples : on l’incitait à évacuer le bassin sur-le-champ. Ballotté, baladé, transbahuté d’un stand à l’autre, le voici désormais en haut d’un gigantesque toboggan indoor dans lequel il s’engouffra avant d’être à nouveau coincé. Depuis l’intérieur du tunnel, il percevait plus ou moins nettement des rais, des faisceaux de lumière intense. Deux soucoupes volantes vinrent le tirer d’affaire, le pressant de chaque côté du crâne pour l’attirer vers le bas. « Respirez, Poussez ! ». Toujours ces cris, des hurlements insupportables témoignant d’une douleur ou d’une peur intense, ceux d’une femme à l’agonie qui ne maitrisait plus ses émotions, dépassée par les événements. Et vint la délivrance. Il atterrit sur la table de travail au moment où l’élastique céda. Il s’époumona pour évacuer son trop plein de pression. C’est une fille ! Bienvenue sur Terre, un autre terrain de jeux aux règles encore plus confuses, aux théories du genre, aux trucs dans le genre.
Etre arrivée là pourrait être un aboutissement si l’on considère le parcours du combattant du spermato fécondé, champion d’une tripotée d’autres zigotos, miraculé à l’issue d’une sélection de célestes ions, vainqueur de ce jeu de hasard. On a tous gagné au « Loto » une fois, une fois ne suffit donc pas. On lui donne un prénom mais elle n’a rien demandé, logique, plus tard on lui inculquera qu’il faut du courage et ne jamais réclamer, encore plus tard elle découvrira qu’il faut exiger, de soi-même ; recevoir un prénom ne suffit pas à faire de soi un Homme ou une Femme selon Kipling, pour se faire un nom, sans garantie, une deuxième naissance s’impose, on a tous le choix, le confort au risque de végéter ou l’aventure au risque de se perdre, on a tous le droit à une renaissance, sans royalties pour les François de 1 à N puisque François 1er avait eu un siècle de retard sur ses voisins (comment dès lors le combler si vite, ce retard ?).
Beaucoup s’écroulent dès la naissance, sans doute usés par leurs efforts intra utérins ou in vitro mal gérés et s’embourbent vite dans la glaise terrestre, pris dans les tourbillons de la vie, sans le loisir de dompter ses règles du jeu, sans loisirs, incapables de s’extraire de ces courants trop forts qui finissent par noyer, sans énergie, roués, girouettes, sans énergie vraie, givrés, sans aptitude à saisir les deuxièmes et nièmes chances, sans disposition aux yeux du Système alors qu’ils ne sont qu’indisposés. Les autres gardent en eux des ambitions de vie intactes voire exponentielles, attisées par des forces mystérieuses. Peut-on considérer qu’ils sont protégés par le sort ou par le Système ?
On peut s’abriter derrière son manque d’esprit de compétition pour masquer son manque de compétitivité. On peut taire ses ambitions de peur de connaître ses propres limites. On devient ainsi presqu’au-boutiste, l’adepte de la théorie des « si », le fervent apologiste de ces faillites où on a tous failli, l’ami idéal qui bouffe à tous les râteliers de l’insuffisance. On peut en revanche vouloir sortir du lot et déserter les chemins de la compromission pour ceux de la liberté. Les champs d’expression sont cultivables à l’infini de toutes les cultures et œuvres, on peut être l’Auteur de sa vie et de celle des autres, avec ou sans droits. Et si la vie n’était qu’un jeu démoniaque pour ceux qui auraient le loisir d’en rire ? Naître ou renaître, telle est la question. Elle choisira la renaissance, à défaut de reconnaissance, elle sera Auteure, mènera une vie anti conventionnelle, la plus belle des vies, disposera d’un capital financier atypique et d’un capital santé atopique, elle développera des allergies aux certitudes, en quête permanente de sens, les sens en éveil, elle veillera à ne jamais tomber en panne d’Essence.
Elle jouera avec sa santé en fouillant au plus profond d’elle-même une substance brute qu’elle exhibera après l’avoir sculptée, ciselée, autocensurée pour finir déformée, recalée, en substance. Elle perforera, creusera l’insondable et parfois sa tombe, pour faire son trou. Elle jouera avec le feu, pompier pyromane volontaire au secours de ses proches qu’elle immolera de silences pour mieux s’isoler dans ses écrits, le double jeu au quotidien. Elle finassera, aura des crises de mégalomanie qu’elle soulagera sur des décalcomanies, s’auto-érigera intello quand elle ne s’autoéditera pas, répondra du tac au tac, sans se gratter en surface ni tirer à boulets rouge. Elle prendra de la hauteur, avec ou sans H, ne saisira pas toujours les perches qui lui seront tendues, taillera les mots à la hache, même ceux qui fâchent, sans relâche, elle cravachera.
Elle combattra le Système, ce Système décadent. On élit Scarlett Johansson femme la plus sexy du monde, on vote par SMS pour d’illustres inconnus qui se trémoussent sur des plateaux télé, on démocratise le vulgaire, on le vulgarise, on twitte sur les seins de Rihanna, on parie sur des résultats sportifs, on deale, adeptes du Big Deal, ignorant tout du New Deal, on dealapide en dealettante, on espère gagner au Loto (une nouvelle fois), on aspire à devenir professionnel de football, on oublie que les agents n’y manquent pas d’r.., on table sur un beau mariage, on table sur la multiplication, on espère ferrer la perle rare comme on pêche un poisson à qui on éclate la gueule, on implore la chance, la réussite, des dieux, on peut s’engager pour une cause facile tant qu’elle ne requiert pas trop de temps, tant que ça reste un loisir, tant que ça n’empiète pas trop sur son temps, on aide par intérêt, on attend un retour, sur investissement, qui ne vient jamais, car le retour vient après l’aller devenu pis-aller, on n’investit plus, à charge de revanche, on brigue la richesse immédiate et ses signes extérieurs, les marques, la marque au crocodeal, on consacre toute son énergie à dénicher un terrain fertile en argent facile comme les texans achetaient à l’aveugle des terres qu’ils retournaient dans l’espoir d’en voir jaillir du pétrole, terre à terre, on sert sa cause en premier lieu, on soigne sa com’ mais on parle ça comm’. Dans ce Système, on oscille : on ose puis on cille.
Elle ira au bout des choses, défendra de grandes causes, soutiendra la recherche fondamentale pour que dalle, pour qu’eux dallent (les chercheurs), la lutte contre le cancer pour des clopinettes dont on veut réduire la consommation, représentera les fourmis de l’humanité qui n’ont pas le temps d’aller à la Cigale, tentera de décrocher la Lune, enverra ses manuscrits un peu partout, par monts et par vaux, à vau l’eau, elle essaiera d’attirer la lumière qui jaillira, aussi intense qu’éphémère, lors de concours de beauté sémantique ou thématique, il faudra camoufler ses tics, ses tocs, se faire mousser et rester humble, être appréciée à sa juste valeur, à juste titre, sans être cataloguée, à plus d’un titre. Puis la lumière se retirera pour l’abandonner cramée au milieu de sa terre brûlée d’où elle renaitra de ses cendres, une nouvelle fois.
Obsédée par les lettres, elle persistera, se renouvellera, accélèrera, rétrogradera, se mettra en danger spirituellement, en transe, en nage, libre, en âge, en rage, c’est sûrement ça le courage, prendre des coups et les rendre dans une rage contenue, une rage au cœur. Elle s’assurera de ne pas s’éloigner de ses racines, de résister aux sirènes du sensationnalisme, d’écouter son for intérieur, de conserver sa lucidité, d’harceler les intelligents fainéants, de combattre la facilité, de ne jamais abdiquer face à la fonte des cerveaux, que sa face visible, ses écrits, lui restent fidèles à jamais, comme un iceberg lutterait au milieu d’une mer se réchauffant pour pérenniser le confort de ceux qui lui marchent dessus.
Elle jouera jusqu’au bout sa vie sur les mots.
L’idiot scie (la branche sur laquelle il geint)
L’idiot pose, oppose, se lamente, accuse, dénonce les dérives court-termistes des Politiques qui par cynisme n’engageraient plus aucune action dont le retour sur investissement ne serait immédiatement traduisible dans les urnes des échéances à venir (et qui abuseraient d’analyses d’urnes stériles et autres ECBU en laboratoire), exige du Politique qu’il construise sur le long terme mais dézingue un président qui a misé sur l'éducation pour son absence de résultats court terme, joue au yoyo en votant un coup à gauche, un coup à droite, se girouettise sans réaliser que c’est son propre manque de constance qui condamne l’action politique, alors il geint, "tous pourris", mais est-il déjà arrivé qu’un paquebot change de cap en agitant son gouvernail dans tous les sens ? Par hasard, peut-être. L’idiot ne sait pas voter.
L’idiot mastique la langue française.
L’idiot ne sait pas acheter. Il ne regarde plus que le prix. Plus le prix du produit est bas, plus ses conditions de fabrication fragilisent la condition humaine et s'éloignent de France, plus les chiffres du chômage sont désastreux, plus l'idiot accable les politiques, plus il réduit la marge de manœuvre des politiques républicains de tous bords en leur imposant de tailler dans le socle social pour rétablir la compétitivité du travail en France, plus il a peur pour son emploi, plus il consulte son généraliste, plus il gobe de médicaments et plombe de facto les comptes de la sécurité sociale, plus il paie d'impôts, moins il a d’avantages et d’argent mais, comme il continue d’être obsédé par la consommation, il continue d’acheter. Au prix bas. Alors il s'en remet aux urnes et Marine dans son jus jusqu'à la puanteur.
"Dans le doute, abstiens-toi".
L’idiot mastique la langue française.
L’idiot ne sait pas acheter. Il ne regarde plus que le prix. Plus le prix du produit est bas, plus ses conditions de fabrication fragilisent la condition humaine et s'éloignent de France, plus les chiffres du chômage sont désastreux, plus l'idiot accable les politiques, plus il réduit la marge de manœuvre des politiques républicains de tous bords en leur imposant de tailler dans le socle social pour rétablir la compétitivité du travail en France, plus il a peur pour son emploi, plus il consulte son généraliste, plus il gobe de médicaments et plombe de facto les comptes de la sécurité sociale, plus il paie d'impôts, moins il a d’avantages et d’argent mais, comme il continue d’être obsédé par la consommation, il continue d’acheter. Au prix bas. Alors il s'en remet aux urnes et Marine dans son jus jusqu'à la puanteur.
"Dans le doute, abstiens-toi".
L'Europe veut déGrècer
Alors comme ça l’Europe veut DéGrècer,
Un dernier tour de vis et versa…dans le Pathos,
Vissée sur sa position, vicieuse, viciée,
L’auberge espagnole a élu sa tête de turc,
L’aigle noir a surgi, rigide, crevant le ciel obstinément,
Refusant de faire amende honorable, rongeant son os,
Proposant aux grecs de détaler au lieu d'étaler leurs échéances de remboursement.
Etalant sa suprématie hautaine et austère, sa mainmise sur le Truc.
Ignorer le vote des grecs n'est pas juste anti-démocratique, c'est surtout un danger ultime,
C’est démontrer que le suffrage universel en Europe n’a plus d’utilité,
(Ce serait un comble de ne même plus pouvoir voter utile,)
C’est livrer tout un pays aux extrémismes radicaux ou l'apologie du pouvoir illégitime
C’est condamner tout un pays au prétexte que certains ont triché,
Pourtant les tricheurs n’étaient (et ne sont) pas tous des grecs serviles,
Il suffit de comparer les prix des produits importés en Grèce aujourd’hui avec ceux d’hier,
Pour comprendre que l’engraissage a été et continuera d'être global et sans frontières.
Alors comme ça on peut s’indigner de la division entre flamands et wallons,
Divisions attisées par la rentabilité financière de ces deux grandes régions de Belgique,
Tout en prônant la division entre états membres de l’Europe pour ces mêmes raisons,
On n’est plus à un paradoxe près, c'est le grand Hic...
C’est quoi l'Europe ? C’est assez simple, finalement.
C’est ne pas appliquer aux pays membres la mutualisation des dettes et richesses que chacun de ces pays doit appliquer en son sein, au niveau des Länder, régions et départements…
C’est juste une logique insensée de granularité, de poupées russes sans les russes,
Insensée car au final l'Europe contiendra tout ça et ne ressortira pas plus au moins riche de ces petits arrangements,
Insensée car pendant ce temps-là les autres puissances démographiques travaillent, capitalisent sur leurs richesses et progressent,
Insensée car c'est la porte ouverte à toutes les spéculations et crises identitaires à l'intérieur de l'Europe où des alliances financières vont être recherchées, entre les pays les plus riches et ceux qui se feront démanteler au sein du Big Bazar,
En attendant le coup de Trafalgar
L’Histoire a toujours eu besoin de temps pour juger, comme autiste au présent,
Les grecs seraient-ils en train d’inventer l’Europe équitable en s'irisant ?
Eux qui ont déjà tout inventé, la démocratie, la philo et même la magnanimité
Puisqu’ils ont transformé leur avance pharaonique en une dette colossale inimitée
Envers les philocrates et démosophes que nous sommes.
Meilleurs veules : ne pas mettre là Charlie devant les boeufs
Veules, lâches !
Veulent l’âge des cavernes,
Volent l’âge de raison, à tort,
Volages malgré les interdits,
Violent l’âge canonique (qu’avec un canon ils niquent)
Veaux agités, ne pas mettre là Charlie devant ces bœufs
Violent a giorno la loi,
A vau-l’eau, de bon aloi,
Paradent, dogmes attisent, stigmatisent,
Paradigmes,
Paradent, dînent,
Scélérats dignes,
Les rats dinent, ragotent,
Les rats dotent, radotent, médusent,
Noient le poison.
A l’horizon leurs idéaux s’alignent,
De proche en proche se confondent,
A l’infini se superposent,
Puisque l’infini ment
Charlie ne les as pas attendus pour se faire harakiri,
Flingué avant-hier, Charlie est ressuscité, la passion re-suscitée, c'est l'an zéro.
« Ne pas être anarchiste à seize ans, c'est manquer de cœur,
L'être encore à quarante ans, c'est manquer de jugement »,
Disait (de lui-même) George Bernard Shaw (en cabotinant).
Charlie Hebdo est né il y a quarante ans,
Comme moi, normal, je suis Charlie.
Sans caricaturer, Nul n'est prophète en son pays.
Veulent l’âge des cavernes,
Volent l’âge de raison, à tort,
Volages malgré les interdits,
Violent l’âge canonique (qu’avec un canon ils niquent)
Veaux agités, ne pas mettre là Charlie devant ces bœufs
Violent a giorno la loi,
A vau-l’eau, de bon aloi,
Paradent, dogmes attisent, stigmatisent,
Paradigmes,
Paradent, dînent,
Scélérats dignes,
Les rats dinent, ragotent,
Les rats dotent, radotent, médusent,
Noient le poison.
A l’horizon leurs idéaux s’alignent,
De proche en proche se confondent,
A l’infini se superposent,
Puisque l’infini ment
Charlie ne les as pas attendus pour se faire harakiri,
Flingué avant-hier, Charlie est ressuscité, la passion re-suscitée, c'est l'an zéro.
« Ne pas être anarchiste à seize ans, c'est manquer de cœur,
L'être encore à quarante ans, c'est manquer de jugement »,
Disait (de lui-même) George Bernard Shaw (en cabotinant).
Charlie Hebdo est né il y a quarante ans,
Comme moi, normal, je suis Charlie.
Sans caricaturer, Nul n'est prophète en son pays.
Bris de mots
Auteur
Hauteur
Vautours
Autour
Tours de force
Tours de passe-passe
Drôles de tours
Tour de rôles
Tours de contrôle
Tours du propriétaire
Sans Sollicitude
SS
Servitudes, Solitudes
Energie volée, à vau-l’eau
Energie temps, gitane
Energie fine gin-fizz
Energie vraie, givrée
Energie laide, gilet pare-balles
Energie dantesque, gigantesque
Energie rouée, girouette
Energie ronde, Bordeaux rouge
Rouges gorges, gorges de pigeons
Energie reine
Silence roi
roi
Return on Investment
R.O.I
Air, eau, immédiateté
Hauteur
Vautours
Autour
Tours de force
Tours de passe-passe
Drôles de tours
Tour de rôles
Tours de contrôle
Tours du propriétaire
Sans Sollicitude
SS
Servitudes, Solitudes
Energie volée, à vau-l’eau
Energie temps, gitane
Energie fine gin-fizz
Energie vraie, givrée
Energie laide, gilet pare-balles
Energie dantesque, gigantesque
Energie rouée, girouette
Energie ronde, Bordeaux rouge
Rouges gorges, gorges de pigeons
Energie reine
Silence roi
roi
Return on Investment
R.O.I
Air, eau, immédiateté
Merci pour ce moment, soit, mais merci qui ?
Merci aux contribuables pour les délicieux moments passés à l’Elysée dont l’auteure dévoile les morceaux choisis dans ce manuel de cuisine interne où elle partage ses recettes avec des affamés de paperasse qui les goûtent, peut-on d’ailleurs goûter ce truc quand on se nourrit régulièrement de substance littéraire si ce n’est pas de la curiosité mal placée pour érudits en satiété en crise de société, merci donc pour ce moment aux lecteurs de ce machin tiré (sur l’ambulance) à 400 000 exemplaires aujourd’hui rapportant à son auteure, selon les barèmes habituels de l’édition, des droits d’une valeur de 2 € par bouquin vendu environ, montant qui pourrait constituer une marge de manœuvre considérable pour les restos du cœur, sauf que non il faut des dents pour manger (et il faut des pauvres pour ancrer son récit dans le réel), peut-on d’ailleurs dévorer ce livre et mordre dedans à pleines dents sans se les casser, peut-on accepter les conséquences de ce brûlot sans les serrer (les dents, toujours) car à vouloir fragiliser un président déjà très affaibli on condamne tous les citoyens qui ont besoin de ses actions qu’il ne mène pas quand il se justifie pour ses dires en intimité, après tout s’il y a des « sans dents » c’est parce que l’un des deux ment comme un arracheur, ah ce livre véniel et vénal dans la veine des écrits People qu’on s’arrache en têtes de gondoles jusqu’à Venise au moment où beaucoup perdent la tête et pas seulement en France, si la dent qu’il reste à l’auteure (qui a presque tout perdu puisqu’elle avait les dents longues) est dure, est-il envisageable de conserver la dernière des nôtres contre elle, d’exiger plus de discrétion, de l’inviter à ponctuer cette polémique stérile et sans fin (à l’image de cette phrase), ou de l’inciter à se reconvertir vers d’autres thèmes si elle ne sait pas parler entre ses dents ou si elle a la phobie (non administrative) de l’ombre, comme par exemple la publication d’un manuel d’astrologie dédié ascendants ?
La possibilité d’Un autre monde
Le cantonner à ses délires SM, c’est méconnaître son œuvre ou s’auto-satisfaire des vérités des autres car, qu’on le veuille ou non, il suffit de le lire, Houellebecq est un auteur génial de SF...hasard ou coïncidence d’ailleurs, sont-ce les deux lettres distinctives de SM et SF (renvoyant à l’identité sexuelle) qui entretiennent une réputation désastreuse de ses écrits, pornographiques pour les uns, dérangeants pour les autres, parqués dans la collection des pulsions animales, snobés quand ils ne sont pas censurés de la bande FM ? Si Houellebecq est un fervent provocateur en tous genres (Raël, luxures, salves contre l’Islam etc…), il est surtout un artiste cherchant à surprendre à chaque sortie, comme s’il se servait de ses controverses sulfureuses pour dégrafer ces étiquettes qu’on lui colle, comme s’il refusait les carcans, comme s’il exécrait la constance, comme s’il privilégiait le mouvement, la dynamique quelle qu’elle soit, comme s’il préférait le ternissement de son image à un immobilisme de qualité, comme s’il s’amusait à berner son monde, capable et coupable de positions simplistes qui tranchent avec la sagacité de ses textes, qui agacent, goguenard dans un isolement pathétique et autodestructeur, en apparence, dont il faut se méfier c’est bien connu. A la rigueur, on pourrait lui reprocher son nihilisme chronique s’il n’était pas en train de rédiger une constitution en s’identifiant à Rousseau ; Houellebecq est définitivement inclassable, ou alors, totalement mégalo.
« Les parages du vide » est un album majestueux, harmonieux. Il s’écoute d’un trait. C’est un rock littéraire gouleyant à siroter cul sec. Les textes viennent habituellement sur une musique, après la musique, mais Jean-Louis Aubert a fait l’inverse. Inspiré, il a composé sous la contrainte de textes sélectionnés, ses morceaux choisis. Les mélodies d’Aubert sont pourtant simples mais tapent dans le mille, tout s’enchaîne rapidement, comme par magie. L’album forme un tout étrange dont aucun morceau ne ressort. On en sort comme au réveil d’une soirée dont on ne se souvient de pas grand-chose, si ce n'est qu’elle était fantastique, on en sort heureux sans savoir pourquoi, impossible de fredonner un morceau, les neurones embrouillés d’endorphines, à part peut-être « l’enfant et le cerf-volant» pour son crescendo lyrique, l’ensemble étant de qualité égale et maximale, sans temps mort. Que des temps forts. Aubert est un mélodiste talentueux à qui il ne manquait que de grands textes.
Aubert et Houellebecq ou la rencontre improbable, en apparence toujours, l’un s’époumonant pour les enfoirés, l’autre gravitant autour de son nombril, sortent immensément grandis de cette association. On attend la suite. On rêvait réalité, désormais la possibilité d’une île qui serait ronde, où la lune serait blonde, prend du sens, le « sens du combat ».
« Les parages du vide » est un album majestueux, harmonieux. Il s’écoute d’un trait. C’est un rock littéraire gouleyant à siroter cul sec. Les textes viennent habituellement sur une musique, après la musique, mais Jean-Louis Aubert a fait l’inverse. Inspiré, il a composé sous la contrainte de textes sélectionnés, ses morceaux choisis. Les mélodies d’Aubert sont pourtant simples mais tapent dans le mille, tout s’enchaîne rapidement, comme par magie. L’album forme un tout étrange dont aucun morceau ne ressort. On en sort comme au réveil d’une soirée dont on ne se souvient de pas grand-chose, si ce n'est qu’elle était fantastique, on en sort heureux sans savoir pourquoi, impossible de fredonner un morceau, les neurones embrouillés d’endorphines, à part peut-être « l’enfant et le cerf-volant» pour son crescendo lyrique, l’ensemble étant de qualité égale et maximale, sans temps mort. Que des temps forts. Aubert est un mélodiste talentueux à qui il ne manquait que de grands textes.
Aubert et Houellebecq ou la rencontre improbable, en apparence toujours, l’un s’époumonant pour les enfoirés, l’autre gravitant autour de son nombril, sortent immensément grandis de cette association. On attend la suite. On rêvait réalité, désormais la possibilité d’une île qui serait ronde, où la lune serait blonde, prend du sens, le « sens du combat ».
Juillaid 2014 – Le Patchwork des turpitudes
Il pleut. Le soleil a été déprogrammé de son Zénith. Encore la faute des intermittents qui se seraient donné le mot (bénévolement). Autant que faire se pleut. Des cordes, des lianes entremêlées dans cette jungle peuplée d’animaux aux abois qui vivent comme des chiens leur vie de chien, qui perdent leur sommeil dans cette chienlit, sur leur lit de mort, chienne de vie où les délateurs rivalisent de bassesse avec les profiteurs, logique puisque ce sont parfois les mêmes qui endossent les deux rôles. Oui, on veut tout savoir, mais pas pour dézigner des Coupables, juste pour dézinguer un Système, qui profite aux extrêmes, comblés, c’est tout de même un comble, aménageable.
Météo oblige, il faut quitter la France en juillaid 2014 pour nager dans le bonheur, pratiquer la nage libre, écouter distraitement « nage@ » (Najat) brasser du vent chaud, papillonner, se baigner, à minuit dans l’huile ou dans son jus, pour une deuxième cuisson en friteuse-made-in-France, à point, nommé, pour avoir la frite, ne plus subir ce torrent de boue par cascades, pour permettre à notre mémoire court terme de s’effriter, pour mieux affronter l’avenir, pour mieux défronter ces incultes effrontés et implorer le soleil de se manifester, d’imposer sa superbe, sa superbe violence, l’implorer de cramer les mauvaises herbes et zigouiller les idées parasites, afin de semer à nouveau sur cette terre brûlée et assainie.
Ouf ! Déjà à mi-parcours : mi-juillaid. Les bases se titillent en balbutiant et bégayant leur Bastille. Un truc de Ouf ! Août arrive. Gare aux aoûtats !
Météo oblige, il faut quitter la France en juillaid 2014 pour nager dans le bonheur, pratiquer la nage libre, écouter distraitement « nage@ » (Najat) brasser du vent chaud, papillonner, se baigner, à minuit dans l’huile ou dans son jus, pour une deuxième cuisson en friteuse-made-in-France, à point, nommé, pour avoir la frite, ne plus subir ce torrent de boue par cascades, pour permettre à notre mémoire court terme de s’effriter, pour mieux affronter l’avenir, pour mieux défronter ces incultes effrontés et implorer le soleil de se manifester, d’imposer sa superbe, sa superbe violence, l’implorer de cramer les mauvaises herbes et zigouiller les idées parasites, afin de semer à nouveau sur cette terre brûlée et assainie.
Ouf ! Déjà à mi-parcours : mi-juillaid. Les bases se titillent en balbutiant et bégayant leur Bastille. Un truc de Ouf ! Août arrive. Gare aux aoûtats !
Jeux de lumière (Participation au concours "Et le jeu commença" organisé par les éditions cherche-midi)
Plus d’autre issue possible, ça devenait irrespirable. Il sauta en élastique dans l’obscurité la plus totale. Il s’attendait à une chute vertigineuse mais se cogna rapidement, il n’était pas sous vide même si l’atmosphère semblait protectrice. Ses jambes se dérobaient sous lui mais atténuèrent le choc lors de la collision. Il zigzaguait péniblement dans la pénombre d’un mouchoir de poche, engoncé, irrémédiablement attiré par ce trou noir dont il ne voyait pas la fin du tunnel, rétracté comme sous l’effet d’une camisole. Il était à bout, de course, de souffle, de nerfs mais pas au bout de ses peines. Il n’avançait plus. Le calvaire, le cauchemar des claustrophobes, il était bloqué. S’était-il égaré dans une impasse ? Il avait besoin de repères. Aucune information temporelle, il cherchait midi à quatorze heures. L’espace d’un instant, une opportunité se présenta. Un plongeon tête en avant pour sortir de l’état de siège, il paraît que c’est mieux ainsi. Démarrage en trombe, d’Eustache – il lui semblait s’être élancé du forum des Halles même si c’était totalement irrationnel -, une impulsion puissante le propulsa, le confronta à de violentes secousses, des perturbations, des trous d’air.
Il entendit des voix, des cris plutôt. Personne. Autour de lui, des parois flasques et visqueuses, douces, étouffantes. Il eut l’impression d’arrimer dans une mare sans canard, un trou gorgé d’eau, une piscine dans laquelle il pouvait barboter, patauger, glander. Mais non, manifestement, on en avait décidé autrement. Impossible de tenir en place dans ce parc à attractions multiples : on l’incitait à évacuer le bassin sur-le-champ. Ballotté, baladé, transbahuté d’un stand à l’autre, le voici désormais en haut d’un gigantesque toboggan indoor dans lequel il s’engouffra avant d’être à nouveau coincé. Depuis l’intérieur du tunnel, il percevait plus ou moins nettement des rais, des faisceaux de lumière intense. Deux soucoupes volantes vinrent le tirer d’affaire, le pressant de chaque côté du crâne pour l’attirer vers le bas. Toujours ces cris, des hurlements insupportables témoignant d’une douleur ou d’une peur intense, ceux d’une femme à l’agonie qui ne maitrisait plus ses émotions, dépassée par les événements. Et vint la délivrance. Il atterrit sur la table de travail au moment où l’élastique céda. Il s’époumona pour évacuer son trop plein de pression. Bienvenue sur Terre, un autre terrain de jeux aux règles encore plus confuses.
Etre arrivé là pourrait être un aboutissement si l’on considère le parcours du combattant du spermato fécondé, champion d’une tripotée d’autres zigotos, miraculé à l’issue d’une sélection de célestes ions, vainqueur de ce jeu de hasard. On a tous gagné au « Loto » une fois, une fois ne suffit donc pas.
Beaucoup s’écroulent dès la naissance, sans doute usés par leurs efforts intra utérins ou in vitro mal gérés et s’embourbent vite dans la glaise terrestre, pris dans les tourbillons de la vie, sans le loisir de dompter ses règles du jeu, sans loisirs, incapables de s’extraire de ces courants trop forts qui finissent par noyer, sans forces, sans énergie, sans aptitude à saisir les deuxièmes et nièmes chances, sans disposition à nos yeux alors qu’ils ne sont qu’indisposés.
Les autres gardent en eux des ambitions de vie intactes voire exponentielles, attisées par des forces mystérieuses. Peut-on considérer qu’ils sont protégés par le sort, tels des vainqueurs du « Millionnaire » qui ne se seraient pas grillés ? Et si la Vie n’était qu’un jeu démoniaque pour ceux qui auraient le loisir d’en rire ?
Le jeu commence dès la fécondation pour continuer ad vitam sous deux formes universelles : participer ou gagner. On peut s’abriter derrière son manque d’esprit de compétition pour masquer son manque de compétitivité. On peut taire ses ambitions de peur de connaître ses propres limites. On devient ainsi presque boutiste, l’adepte de la théorie des « si », le fervent apologiste de ces faillites où on a tous failli, l’ami idéal qui bouffe à tous les râteliers de l’insuffisance. On peut en revanche vouloir sortir du lot et déserter les chemins de la compromission pour ceux de la liberté. Les champs d’expression sont cultivables à l’infini de toutes les cultures et œuvres, on peut être l’Auteur de sa vie et de celle des autres, avec ou sans droits.
L’Auteur est un joueur au profil atypique. Il joue avec sa santé en fouillant au plus profond de lui-même une substance brute qu’il finit par exhiber après l’avoir sculptée, ciselée, autocensurée pour finir recalée, en substance. Il perfore, creuse l’insondable et parfois sa tombe, pour faire son trou. Il joue avec le feu, pompier pyromane volontaire au secours de ses proches qu’il immole de silences pour mieux s’isoler dans ses écrits, le double jeu au quotidien, sans tromperie physique sinon il s’agirait de triple jeu, on ne joue pas avec ça, c’est injouable. Il joue au plus fin, s’auto-érige intello quand il ne s’autoédite pas, répond du « tac o tac », sans se gratter en surface ni tirer à boulets rouge. Il prend de la hauteur, avec ou sans H, ne saisit pas toujours les perches qui lui sont tendues, taille les mots à la hache, même ceux qui fâchent, sans relâche, il cravache. Il joue parfois des coudes lors de concours pour lesquels il joue gros, surjoue, éclabousse jusqu’à l’implosion, le tout pour le tout, à qui gagne perd, il sort le grand jeu mais finit par ne plus jouer franc.
Quand la lumière jaillit, il faut se faire mousser et rester humble. Pour plaire, il s’éloigne de lui-même, il se trompe, n’est pas apprécié à sa juste valeur, à juste titre, il est catalogué, à plus d’un titre. La lumière se retire ensuite, l’abandonnant cramé au milieu de sa terre brûlée d’où il renaitra de ses cendres, peut-être, le jeu en vaut la chandelle, peut-on jouer cavalier seul, sans faire jouer, de concert, ses relations, sa clique, d’un bête clic, et sortir de l’ombre « illiko » ?
L’Auteur joue sa vie sur les mots, à quitte ou double.
Il entendit des voix, des cris plutôt. Personne. Autour de lui, des parois flasques et visqueuses, douces, étouffantes. Il eut l’impression d’arrimer dans une mare sans canard, un trou gorgé d’eau, une piscine dans laquelle il pouvait barboter, patauger, glander. Mais non, manifestement, on en avait décidé autrement. Impossible de tenir en place dans ce parc à attractions multiples : on l’incitait à évacuer le bassin sur-le-champ. Ballotté, baladé, transbahuté d’un stand à l’autre, le voici désormais en haut d’un gigantesque toboggan indoor dans lequel il s’engouffra avant d’être à nouveau coincé. Depuis l’intérieur du tunnel, il percevait plus ou moins nettement des rais, des faisceaux de lumière intense. Deux soucoupes volantes vinrent le tirer d’affaire, le pressant de chaque côté du crâne pour l’attirer vers le bas. Toujours ces cris, des hurlements insupportables témoignant d’une douleur ou d’une peur intense, ceux d’une femme à l’agonie qui ne maitrisait plus ses émotions, dépassée par les événements. Et vint la délivrance. Il atterrit sur la table de travail au moment où l’élastique céda. Il s’époumona pour évacuer son trop plein de pression. Bienvenue sur Terre, un autre terrain de jeux aux règles encore plus confuses.
Etre arrivé là pourrait être un aboutissement si l’on considère le parcours du combattant du spermato fécondé, champion d’une tripotée d’autres zigotos, miraculé à l’issue d’une sélection de célestes ions, vainqueur de ce jeu de hasard. On a tous gagné au « Loto » une fois, une fois ne suffit donc pas.
Beaucoup s’écroulent dès la naissance, sans doute usés par leurs efforts intra utérins ou in vitro mal gérés et s’embourbent vite dans la glaise terrestre, pris dans les tourbillons de la vie, sans le loisir de dompter ses règles du jeu, sans loisirs, incapables de s’extraire de ces courants trop forts qui finissent par noyer, sans forces, sans énergie, sans aptitude à saisir les deuxièmes et nièmes chances, sans disposition à nos yeux alors qu’ils ne sont qu’indisposés.
Les autres gardent en eux des ambitions de vie intactes voire exponentielles, attisées par des forces mystérieuses. Peut-on considérer qu’ils sont protégés par le sort, tels des vainqueurs du « Millionnaire » qui ne se seraient pas grillés ? Et si la Vie n’était qu’un jeu démoniaque pour ceux qui auraient le loisir d’en rire ?
Le jeu commence dès la fécondation pour continuer ad vitam sous deux formes universelles : participer ou gagner. On peut s’abriter derrière son manque d’esprit de compétition pour masquer son manque de compétitivité. On peut taire ses ambitions de peur de connaître ses propres limites. On devient ainsi presque boutiste, l’adepte de la théorie des « si », le fervent apologiste de ces faillites où on a tous failli, l’ami idéal qui bouffe à tous les râteliers de l’insuffisance. On peut en revanche vouloir sortir du lot et déserter les chemins de la compromission pour ceux de la liberté. Les champs d’expression sont cultivables à l’infini de toutes les cultures et œuvres, on peut être l’Auteur de sa vie et de celle des autres, avec ou sans droits.
L’Auteur est un joueur au profil atypique. Il joue avec sa santé en fouillant au plus profond de lui-même une substance brute qu’il finit par exhiber après l’avoir sculptée, ciselée, autocensurée pour finir recalée, en substance. Il perfore, creuse l’insondable et parfois sa tombe, pour faire son trou. Il joue avec le feu, pompier pyromane volontaire au secours de ses proches qu’il immole de silences pour mieux s’isoler dans ses écrits, le double jeu au quotidien, sans tromperie physique sinon il s’agirait de triple jeu, on ne joue pas avec ça, c’est injouable. Il joue au plus fin, s’auto-érige intello quand il ne s’autoédite pas, répond du « tac o tac », sans se gratter en surface ni tirer à boulets rouge. Il prend de la hauteur, avec ou sans H, ne saisit pas toujours les perches qui lui sont tendues, taille les mots à la hache, même ceux qui fâchent, sans relâche, il cravache. Il joue parfois des coudes lors de concours pour lesquels il joue gros, surjoue, éclabousse jusqu’à l’implosion, le tout pour le tout, à qui gagne perd, il sort le grand jeu mais finit par ne plus jouer franc.
Quand la lumière jaillit, il faut se faire mousser et rester humble. Pour plaire, il s’éloigne de lui-même, il se trompe, n’est pas apprécié à sa juste valeur, à juste titre, il est catalogué, à plus d’un titre. La lumière se retire ensuite, l’abandonnant cramé au milieu de sa terre brûlée d’où il renaitra de ses cendres, peut-être, le jeu en vaut la chandelle, peut-on jouer cavalier seul, sans faire jouer, de concert, ses relations, sa clique, d’un bête clic, et sortir de l’ombre « illiko » ?
L’Auteur joue sa vie sur les mots, à quitte ou double.
En Short
En bref, puisque le Prix Pépin est un audacieux concours de Science-Fiction sous contrainte de taille, pour tailleurs de textes courts, de Shorts, compétition à l’image du règne de Pépin-le-Bref qui n’eut pas inventé le jeu de paume : en quête de légitimité littéraire stylo en paume. Certes, cette discipline nivelle les créations, moyenne les auteurs, c’est l’archétype de l’anti-écart-type car on ne peut pas y faire preuve de souffle, d’ailleurs écrire quelque chose de sensé en moins de 300 caractères relève nécessairement de la Science-Fiction (d’où certaines longueurs dans le règlement aux antipodes des contraintes qu’il impose), mais on s’amuse follement à y concourir, on se découvre l’âme d’un burineur armé d’une mécanique de précision, on se déleste de ce qui déborde, à tort ou à raison, on débarque ce qui fait couler le radeau, médusés, nano-technologues de notre état, d'âme, les femmes et les enfants d’abord ; pour ma part je me suis prêté à cette épreuve en dilettante et en Short (pour faire court, photo disponible sur demande), comme l’on prend une pause clopes rassérénante ou une bouffée d’air frais en région parisienne, bref avec un sentiment de culpabilité ludique, en focalisant sur la préservation d’un Jury sans doute adepte de zapping, en soumettant les 6 nano-textes suivants :
e-dating
- Jennifer !
- Kevin !
- Cent-deux ans !
- e-dem !
- Loisirs e-pop, e-vers, e-dés !
- En moins : e-vers, en plus : e-slam !
- Ex e-pie !
- e-deal e-deux ?
- Non, e-cônes !
- Ah !
- Compléments alimentaires Alpha !
- e-dem !
- Cancer !
- Euh…signe astrologique ?
- Oui !
- Ouf !
- Ouf toi-même e-dio ! Zyva !
***
Boucle infinie
Mon cerveau est bogué : mes idées s’entrechoquent. Pourtant on m’a greffé un microprocesseur dans le crâne. Avec un antivirus. Mon passé a été numérisé pour transfert de l’esprit. OK. Mémoire pleine. Pas de place pour les sentiments. Mon cerveau est bogué : mes idées s’entrechoquent…
***
Eureka
Elle se retourne et plonge ses yeux noirs dans les miens. C’est purement Physique. Malgré les interférences, la foule, l’inconnue a senti l’intensité de mon regard, force non quantifiée par la Physique, dont le rapport lève le voile et exhibe la beauté, telle celle qu’Archimède eut dévoilée.
***
Néanmoins
Si le douar est un village arabe, Douarnenez est celui où j’ai perdu mon nez en recherchant sur Gogol. Pas Google. Désarçonné, je le traque, muni d’un faux-nez, creux, un cache-misère, ce cache-nez au milieu de la figure. Vite ! Time is Money ! A vue de nez, rien. L’argent n’a pas d’odeur.
***
Pare-feux parfumés
D’un clic, je teste mon diffuseur d’odeurs dernier cri ; sans bruit, le code olfactif est bien transmis sur Internet. Arômes apaisants, relents putrides, tout y passe. Pas compliqué, il suffit d’être au parfum. On peut même laisser moult pare-feux gazer un peuple.
Comme en Apathie.
***
Prescription de vie d’ange
Stopper l’alimentation
Avaler chaque jour huit pilules génériques
Lancer le programme maintenance des fonctions digestives
- Docteur, tout un programme !
- Oui. Une vidange chaque mois, il faut faire tourner votre organisme à blanc, sous stimuli. C’est très courant à votre âge.
e-dating
- Jennifer !
- Kevin !
- Cent-deux ans !
- e-dem !
- Loisirs e-pop, e-vers, e-dés !
- En moins : e-vers, en plus : e-slam !
- Ex e-pie !
- e-deal e-deux ?
- Non, e-cônes !
- Ah !
- Compléments alimentaires Alpha !
- e-dem !
- Cancer !
- Euh…signe astrologique ?
- Oui !
- Ouf !
- Ouf toi-même e-dio ! Zyva !
***
Boucle infinie
Mon cerveau est bogué : mes idées s’entrechoquent. Pourtant on m’a greffé un microprocesseur dans le crâne. Avec un antivirus. Mon passé a été numérisé pour transfert de l’esprit. OK. Mémoire pleine. Pas de place pour les sentiments. Mon cerveau est bogué : mes idées s’entrechoquent…
***
Eureka
Elle se retourne et plonge ses yeux noirs dans les miens. C’est purement Physique. Malgré les interférences, la foule, l’inconnue a senti l’intensité de mon regard, force non quantifiée par la Physique, dont le rapport lève le voile et exhibe la beauté, telle celle qu’Archimède eut dévoilée.
***
Néanmoins
Si le douar est un village arabe, Douarnenez est celui où j’ai perdu mon nez en recherchant sur Gogol. Pas Google. Désarçonné, je le traque, muni d’un faux-nez, creux, un cache-misère, ce cache-nez au milieu de la figure. Vite ! Time is Money ! A vue de nez, rien. L’argent n’a pas d’odeur.
***
Pare-feux parfumés
D’un clic, je teste mon diffuseur d’odeurs dernier cri ; sans bruit, le code olfactif est bien transmis sur Internet. Arômes apaisants, relents putrides, tout y passe. Pas compliqué, il suffit d’être au parfum. On peut même laisser moult pare-feux gazer un peuple.
Comme en Apathie.
***
Prescription de vie d’ange
Stopper l’alimentation
Avaler chaque jour huit pilules génériques
Lancer le programme maintenance des fonctions digestives
- Docteur, tout un programme !
- Oui. Une vidange chaque mois, il faut faire tourner votre organisme à blanc, sous stimuli. C’est très courant à votre âge.
Golmardesque
27 Mai 1996, Roland Garros, Court numéro 7. Jérôme Golmard, 23 ans, défie Renzo Furlan, quart de finaliste à Roland l’année d’avant. En talent pur, Jérôme éclabousse le stade et les tribunes, j’y étais. Sa patte gauche décomplexée est incisive, il trouve des angles incroyables, perfore, assomme, éclate au grand jour et son adversaire. Jusqu’à la fin du 4ème set, il est la réincarnation d’un Leconte au sommet. Et puis, vient le moment fatidique, le coup de grâce, du sort ou de trop, le moment de conclure qui fait du tennis ce sport si particulier, une discipline où la victoire ne peut se concrétiser sans mental ni maîtrise de ses émotions ; on gagne au tennis contre soi-même avant d’éteindre son rival du jour. Pour vaincre, le tennisman doit gérer un terrible paradoxe, comme un homme d’Etat stresse son peuple pour l’emmener sur le chemin de la sérénité, de la confiance et de la croissance, le joueur se met une pression folle pour ne pas être crispé par l’enjeu, se concentre pour ne pas perdre sa lucidité, respire pour ne pas voir ses muscles se raidir, se mobilise pour ne pas saccader ses gestes, ne pas les ralentir de centièmes de secondes imperceptibles à l’œil nu mais qui enrayent les machines bien huilées jusqu’à la noyade.
Fin de 4ème set, à deux doigts de la performance, à deux points de la victoire, à deux balles, à deux reprises, à deux mains son revers, à deux pas chassés de nous, seul contre lui-même et Furlan, on commence à s’inquiéter, depuis quelques minutes Jérôme puise ses forces dans le public, nous sollicite, provoque les connivences, balaye les tribunes de ses yeux craintifs alors qu’il balayait les lignes de ses coups quelques minutes auparavant, tente d’attraper nos regards complices ; tous les spectateurs découvrent un joueur sensible, comprennent que Jérôme a besoin d’aide, qu’il ne triomphera pas si on ne lui insuffle pas suffisamment d’énergie, d’Essence. Et il cala ce jour-là, mais cette défaite lança une carrière très honorable, jalonnée de coups d’éclat comme sa victoire en 1999 contre Carlos Moya, alors 2ème mondial, lors de laquelle il exhiba toute sa panoplie de coups et un mental exceptionnel pour aligner 9 jeux de rang ; c’est au moment où il était à l’agonie, au bord du gouffre, près de la défaite, qu’il fut animé d’un sursaut aussi salvateur que miraculeux qu’on appelle communément dans le tennis « l’énergie de désespoir », dont certains extraits sont visibles ici pour les amateurs de beau jeu.
Tous lui succombèrent au moins une fois : le grand Agassi alors numéro 1, Courier, Ferreira, Henman, Moya, Corretja, Rios ; Sampras parvint lui à canaliser sa fougue à Bercy après une superbe lutte à couteaux tirés. Sans flagornerie, on peut considérer que Jérôme fut un des meilleurs joueurs du monde au prorata temporis puisqu’il culmina à la 22ème place mondiale sans jamais faire une saison complète, lâché par son physique, déjà, dans l’incapacité de capitaliser sur ses victoires retentissantes pour enchaîner les résultats, sans possibilité de jouir lors de ses états de grâce, comme systématiquement puni de ses efforts.
Beaucoup d’amateurs l’ont adulé, quelques-uns l’ont envié sans le jalouser, particulièrement nous qui nous sommes cognés à l’asymptote, à nos propres limites, égarés dans le ventre mou de la deuxième série du tennis français, ventre mou ne réagissant pas aux séances d’abdominaux en tous genres. Si on avait le cœur léger, on pourrait plaisanter sur le fait que son parcours en dents de scie l’a mené chez le dentiste. Mais ses soucis ont commencé là, en janvier cette année, après une intervention dentaire anodine qui a révélé le mal qui le rongeait : la maladie de Charcot. En deux mois, il a perdu l’usage de ses jambes. Les médecins le condamnent, 3 ans maximum. Cauchemardesque. Golmardesque.
Jérôme ne se résigne pas. Lui, vit cette épreuve comme un match : il cherche des solutions et se raccroche à ce qu’il peut. Prêt à livrer un combat magistral. Au mental, il est persuadé de gagner, comment réagir autrement ?
Il déniche un médecin au remède miracle en Allemagne. Il a besoin de soutien, de liant, de liens, comme celui-ci, ses amis ont lancé un appel aux dons car le prix du remède miracle (4 opérations) est élevé, on peut lui écrire à cette adresse tcdavecledje@gmail.com.
En s’ingéniant à démonter les arguments du médecin allemand qu’ils élèvent au rang de charlatan, certains experts en neurologie ne font pas que condamner Jérôme, ils s’acharnent à dézinguer tous ses espoirs, mais de quel droit ? Ils ont pour eux le poids du passé, mais cela autorise-t-il à hypothéquer le futur, à revendiquer la mainmise sur l’avenir des malades ?
On peut être athée, scientifique, rationnel et continuer de croire en des zones inexplorées sans mysticisme ni prosélytisme, j’en témoigne ; explorer, progresser, apprendre, transmettre constituent les sens forts de l’Humanité qui continuera d’avancer en contournant les certitudes pétries. Galilée est mort raillé par une armée de savants et experts réunis qui se consacraient à démolir « son » héliocentrisme. Certes, n’est pas Galilée qui veut, mais tous les avant-gardistes et les charlatans ont en commun d’avoir glissé sur les peaux de bananes déposées par leurs détracteurs ; seul l’avenir permet de classer les uns et les autres dans une catégorie ou dans l’autre.
« Même sans espoir, la lutte est encore un espoir. » Romain Rolland
« On ne doit mettre son espoir qu’en soi-même. » Virgile
Fin de 4ème set, à deux doigts de la performance, à deux points de la victoire, à deux balles, à deux reprises, à deux mains son revers, à deux pas chassés de nous, seul contre lui-même et Furlan, on commence à s’inquiéter, depuis quelques minutes Jérôme puise ses forces dans le public, nous sollicite, provoque les connivences, balaye les tribunes de ses yeux craintifs alors qu’il balayait les lignes de ses coups quelques minutes auparavant, tente d’attraper nos regards complices ; tous les spectateurs découvrent un joueur sensible, comprennent que Jérôme a besoin d’aide, qu’il ne triomphera pas si on ne lui insuffle pas suffisamment d’énergie, d’Essence. Et il cala ce jour-là, mais cette défaite lança une carrière très honorable, jalonnée de coups d’éclat comme sa victoire en 1999 contre Carlos Moya, alors 2ème mondial, lors de laquelle il exhiba toute sa panoplie de coups et un mental exceptionnel pour aligner 9 jeux de rang ; c’est au moment où il était à l’agonie, au bord du gouffre, près de la défaite, qu’il fut animé d’un sursaut aussi salvateur que miraculeux qu’on appelle communément dans le tennis « l’énergie de désespoir », dont certains extraits sont visibles ici pour les amateurs de beau jeu.
Tous lui succombèrent au moins une fois : le grand Agassi alors numéro 1, Courier, Ferreira, Henman, Moya, Corretja, Rios ; Sampras parvint lui à canaliser sa fougue à Bercy après une superbe lutte à couteaux tirés. Sans flagornerie, on peut considérer que Jérôme fut un des meilleurs joueurs du monde au prorata temporis puisqu’il culmina à la 22ème place mondiale sans jamais faire une saison complète, lâché par son physique, déjà, dans l’incapacité de capitaliser sur ses victoires retentissantes pour enchaîner les résultats, sans possibilité de jouir lors de ses états de grâce, comme systématiquement puni de ses efforts.
Beaucoup d’amateurs l’ont adulé, quelques-uns l’ont envié sans le jalouser, particulièrement nous qui nous sommes cognés à l’asymptote, à nos propres limites, égarés dans le ventre mou de la deuxième série du tennis français, ventre mou ne réagissant pas aux séances d’abdominaux en tous genres. Si on avait le cœur léger, on pourrait plaisanter sur le fait que son parcours en dents de scie l’a mené chez le dentiste. Mais ses soucis ont commencé là, en janvier cette année, après une intervention dentaire anodine qui a révélé le mal qui le rongeait : la maladie de Charcot. En deux mois, il a perdu l’usage de ses jambes. Les médecins le condamnent, 3 ans maximum. Cauchemardesque. Golmardesque.
Jérôme ne se résigne pas. Lui, vit cette épreuve comme un match : il cherche des solutions et se raccroche à ce qu’il peut. Prêt à livrer un combat magistral. Au mental, il est persuadé de gagner, comment réagir autrement ?
Il déniche un médecin au remède miracle en Allemagne. Il a besoin de soutien, de liant, de liens, comme celui-ci, ses amis ont lancé un appel aux dons car le prix du remède miracle (4 opérations) est élevé, on peut lui écrire à cette adresse tcdavecledje@gmail.com.
En s’ingéniant à démonter les arguments du médecin allemand qu’ils élèvent au rang de charlatan, certains experts en neurologie ne font pas que condamner Jérôme, ils s’acharnent à dézinguer tous ses espoirs, mais de quel droit ? Ils ont pour eux le poids du passé, mais cela autorise-t-il à hypothéquer le futur, à revendiquer la mainmise sur l’avenir des malades ?
On peut être athée, scientifique, rationnel et continuer de croire en des zones inexplorées sans mysticisme ni prosélytisme, j’en témoigne ; explorer, progresser, apprendre, transmettre constituent les sens forts de l’Humanité qui continuera d’avancer en contournant les certitudes pétries. Galilée est mort raillé par une armée de savants et experts réunis qui se consacraient à démolir « son » héliocentrisme. Certes, n’est pas Galilée qui veut, mais tous les avant-gardistes et les charlatans ont en commun d’avoir glissé sur les peaux de bananes déposées par leurs détracteurs ; seul l’avenir permet de classer les uns et les autres dans une catégorie ou dans l’autre.
« Même sans espoir, la lutte est encore un espoir. » Romain Rolland
« On ne doit mettre son espoir qu’en soi-même. » Virgile
Le Grand Zapping
Les américains ont relancé leur économie
En forant, pompant polluant les nappes phréatiques
Quand le vieux continent s’insurge et ne pompe que l’air
Se dresse, brasse cet air, ces vents contraires, ennemis
Nous condamne en brandissant la menace écologique
Vante, loue nos nappes protégées des US par la mer ?
Nos nappes pour orner, alimenter tous ces tours de tables
Nos tables où on met dans le vin l’eau qu’il y a dans le gaz
Nos tables sans mélanger nos torchons et leurs serviettes
Nos tables avec du beurre ou l’argent du beurre pour fable
On oppose économie écologie, ça jase
On s’enlise dans la crise en se goinfrant de paupiettes
Il y a de l’eau dans le gaz, c’est l’ère du schisme
Il y a du schisme dans l’air, du schiste sous terre
Sur nos principes, adeptes du masochisme
Ils s’enrichissent, on sombre et les laisse faire
Puis on zappe car les sujets ne manquent pas
On les recense, les aborde en surface,
Avec brio, moins on résout plus il y en a
Ça meuble les débats, ces épiques farces
Au royaume des aveugles les borgnes sont rois
Les fiscalisés ne peuvent défiscaliser
Ni voir leur quotient familial ratiboisé
Les nantis les subventions publiques s’octroient
En zappant, on vernit, on flotte, on reste en surface
On se gargarise d’un rien, on se starifie
On s’inscrit, on rejoint, on lit des livres de face
On anéantit, on paupérise, on scarifie
On veut des emplois mais on court au self
S’empiffrer de frites ou de salsifis
Il n’y a même plus de pompiste chez Elf
Juste des salles pour faire des selfies
Autobiographies
Autofinancement
Autopsy
L’empire auto ment
En zappant on fait du bricolage, on promeut la ponceuse
Du coq à l’âne on saute, du coca light bu, on bulle
Dans un verre sans profondeur on dézingue la perceuse
Perchés au-dessus du vide, on a la vision d’un funambule
La superficialité nous gangrène, gagne du terrain
Rejoignez-nous, nombreux, pour asseoir notre suprématie
Pour conquérir le monde, prendre votre destin en mains
Devenir superficiels, c’est gagner en superficie !
En forant, pompant polluant les nappes phréatiques
Quand le vieux continent s’insurge et ne pompe que l’air
Se dresse, brasse cet air, ces vents contraires, ennemis
Nous condamne en brandissant la menace écologique
Vante, loue nos nappes protégées des US par la mer ?
Nos nappes pour orner, alimenter tous ces tours de tables
Nos tables où on met dans le vin l’eau qu’il y a dans le gaz
Nos tables sans mélanger nos torchons et leurs serviettes
Nos tables avec du beurre ou l’argent du beurre pour fable
On oppose économie écologie, ça jase
On s’enlise dans la crise en se goinfrant de paupiettes
Il y a de l’eau dans le gaz, c’est l’ère du schisme
Il y a du schisme dans l’air, du schiste sous terre
Sur nos principes, adeptes du masochisme
Ils s’enrichissent, on sombre et les laisse faire
Puis on zappe car les sujets ne manquent pas
On les recense, les aborde en surface,
Avec brio, moins on résout plus il y en a
Ça meuble les débats, ces épiques farces
Au royaume des aveugles les borgnes sont rois
Les fiscalisés ne peuvent défiscaliser
Ni voir leur quotient familial ratiboisé
Les nantis les subventions publiques s’octroient
En zappant, on vernit, on flotte, on reste en surface
On se gargarise d’un rien, on se starifie
On s’inscrit, on rejoint, on lit des livres de face
On anéantit, on paupérise, on scarifie
On veut des emplois mais on court au self
S’empiffrer de frites ou de salsifis
Il n’y a même plus de pompiste chez Elf
Juste des salles pour faire des selfies
Autobiographies
Autofinancement
Autopsy
L’empire auto ment
En zappant on fait du bricolage, on promeut la ponceuse
Du coq à l’âne on saute, du coca light bu, on bulle
Dans un verre sans profondeur on dézingue la perceuse
Perchés au-dessus du vide, on a la vision d’un funambule
La superficialité nous gangrène, gagne du terrain
Rejoignez-nous, nombreux, pour asseoir notre suprématie
Pour conquérir le monde, prendre votre destin en mains
Devenir superficiels, c’est gagner en superficie !
Schismes en gaz
C’est l’essence de l’Histoire : la compromission tue, beaucoup ont fini par payer en acceptant d’être achetés, tous ceux qui ne se sont pas rachetés ont payé, entachés par leurs contradictions, entichés de leurs victoires sans lendemain, étriquées, tachetés de lâcheté, de faiblesse ; ne pas reconnaître ces faits serait faire injure à ceux qui sont morts pour et avec leurs idées, est-il réellement nécessaire de donner des exemples ou d’en faire davantage (des exemples) ?
Tant d’exemples. Rien qu’en France. Pétain, héros de Verdun, a capitulé et terni son image définitivement en acceptant une paix des braves dépravée qui lui a octroyé un court répit et une humiliation à la hauteur de la rébellion naissante. D’autres, plus récemment, ont reçu des dictateurs, parfois même lors de la journée des droits de l’Homme. Tous ceux-là finissent par payer leurs compromissions, tous ceux qui ne peuvent se racheter finissent en faillite, par définition, débiteurs car discrédités, sans capacité de remboursement ; avant, c’était la bourse ou la vie, maintenant, c’est la bourse ou l’Europe.
Le Gaz de schiste est omniprésent, sur toutes les lèvres, de tous les tours de tables dressées, avec ou sans nappe phréatique, on n’y mélange pas les torchons et les serviettes, on y oppose sempiternellement relance de l’économie et intérêts écologiques dans des débats franchouillards, on ne met pas d'eau dans son vin ou alors celle qu'il y a dans le gaz, on aime bien opposer, on a dans notre ADN « le beurre ou l’argent du beurre », ça fait jaser, on en est restés au jazz, on assiste à un bœuf d’artistes désaccordés, à des envolées lyriques oniriques et on ne décide rien, après la crise de l’immobilier c’est la crise de l’immobilisme. Mais dans nos discussions enflammées on occulte un enjeu politique de taille : ne plus être dépendant d’un fournisseur qui exerce son pouvoir avec abus, force, mépris et goguenardise, avec la complicité d’artistes arrosés. Au pays des droits de l’Homme, on pourrait avoir une Ambition, un Cap : ne plus faire de la quête du pouvoir une obsession, mieux gérer son retard économique, sans envisager le protectionnisme, on ne pourra pas tout régenter, jamais, on pourrait par contre choisir ses dépendances, gérer au mieux son handicap en s’assurant que les puissances dont on dépend sont en capacité d’exercer leur pouvoir avec humanisme.
J’attends ça de l’Europe. Des rapports de force équilibrés, sains. Des règles de vie communes. Et, a minima, la paix intérieure. Sans maso-Schismes ni maltraitance des peuples que les pouvoirs autistes ne pl’Ukraignent.
Aujourd’hui encore, on peut mourir d’Europe.
Tant d’exemples. Rien qu’en France. Pétain, héros de Verdun, a capitulé et terni son image définitivement en acceptant une paix des braves dépravée qui lui a octroyé un court répit et une humiliation à la hauteur de la rébellion naissante. D’autres, plus récemment, ont reçu des dictateurs, parfois même lors de la journée des droits de l’Homme. Tous ceux-là finissent par payer leurs compromissions, tous ceux qui ne peuvent se racheter finissent en faillite, par définition, débiteurs car discrédités, sans capacité de remboursement ; avant, c’était la bourse ou la vie, maintenant, c’est la bourse ou l’Europe.
Le Gaz de schiste est omniprésent, sur toutes les lèvres, de tous les tours de tables dressées, avec ou sans nappe phréatique, on n’y mélange pas les torchons et les serviettes, on y oppose sempiternellement relance de l’économie et intérêts écologiques dans des débats franchouillards, on ne met pas d'eau dans son vin ou alors celle qu'il y a dans le gaz, on aime bien opposer, on a dans notre ADN « le beurre ou l’argent du beurre », ça fait jaser, on en est restés au jazz, on assiste à un bœuf d’artistes désaccordés, à des envolées lyriques oniriques et on ne décide rien, après la crise de l’immobilier c’est la crise de l’immobilisme. Mais dans nos discussions enflammées on occulte un enjeu politique de taille : ne plus être dépendant d’un fournisseur qui exerce son pouvoir avec abus, force, mépris et goguenardise, avec la complicité d’artistes arrosés. Au pays des droits de l’Homme, on pourrait avoir une Ambition, un Cap : ne plus faire de la quête du pouvoir une obsession, mieux gérer son retard économique, sans envisager le protectionnisme, on ne pourra pas tout régenter, jamais, on pourrait par contre choisir ses dépendances, gérer au mieux son handicap en s’assurant que les puissances dont on dépend sont en capacité d’exercer leur pouvoir avec humanisme.
J’attends ça de l’Europe. Des rapports de force équilibrés, sains. Des règles de vie communes. Et, a minima, la paix intérieure. Sans maso-Schismes ni maltraitance des peuples que les pouvoirs autistes ne pl’Ukraignent.
Aujourd’hui encore, on peut mourir d’Europe.
Inscription à :
Articles (Atom)